Suspendue au grand damier des origines, la petite fille se demandait sur quelle case sauter.
Elle connaissait vaguement les règles du jeu, bien entendu, mais ce n’était pas ce qui l’empêchait.
Au fond, et c’est ce qu’elle se dit pour elle-même, malgré son jeune âge, elle n’avait pas envie d’avancer tout de suite. Plus tard, sans doute. Mais là, à cet instant, ce dont elle avait envie, c’était de compter les pièces du damier.
Ce faisant, de contempler la surface plane des habitudes et des réflexes, la surface anguleuse qui, si on la regardait bien, avait tant d’autres choses à offrir. Un tournis grisant, par exemple, une hallucination joyeuse, un chat qui passe, une géométrie mystique.
Un tas de choses.
Par peur qu’on la prenne pour une ignorante, la petite fille sauta quand même sur une case.
Blanche. Ou noire.
Je ne me souviens plus.
Mais elle n’oublia pas cet instant en suspens, où elle faillit ne pas avancer.
Arthur Teboul. Recueil : « L’Adresse ». Éd. Seghers