Ne voient le pré que ceux qui regardent l’océan, les fleurs en rosaces sur la vague. N’entendent le fracas de l’eau sur la roche que ceux qui ont le rouge aux joues, le bégaiement et l’étoile au front.
Ne voient l’océan, les nuages filant avec le temps, que ceux qui regardent l’ombre soulever la flaque, la tête à l’envers, les nuages soulever le pré et les fleurs, l’océan à la dérive.
N’a de maison que le nom, que la forme flottante des chambres. N’a de chambres que le rideau qui bouge, le brouillard qui l’entoure et s’évapore en emportant les murs, la place ancienne des chambres.
N’a d’écho que les mots tracés à haute voix dans la buée, n’a de bruit que la porte qui claque et le battement de pluie sur la vitre. N’a de jardin que les ruines, n’a de bleu que la poussière. Parmi les débris de plâtre et de verre n’a de tombe que la lumière.
Anita J. Laulla. Éd. Atelier de l’agneau