La vie étale son vide intime à perte de ressenti sous la lune blonde, vieillir abuse, use, flétrit rissole, au rabot des ans et percute en lisière les souplesses d’antan donner dans l’orbe du banal à dire comme toujours passe tranquille le temps utile à s’en apercevoir.
J’avais rien à écrire, alors je rêve et y colle larges mes vieux restes à accommoder pour demain pourquoi les gaspiller puisqu’ils me tiennent encore debout au-dessus du trou vois-tu le vertige que j’apprécie et qui déjà inlassablement me penche un peu.
Gilles Compagnon. Recueil : « Souffleur de vers, poseur de prose » Ed J. Flament