Pensais-tu que j’étais une ville
assez grande pour une escapade du week-end
je suis la petite ville qui l’entoure
celle dont tu n’as jamais entendu parler
mais que tu traverses toujours
il n’y a pas de néons dans cette ville
pas de gratte-ciel ni de statues
mais il y a le tonnerre
car je fais trembler les ponts
je ne suis pas une pute je suis de la confiture maison
suffisamment consistante
la chose la plus douce que tes lèvres vont toucher
je ne suis pas des sirènes de police
je suis le crépitement d’une cheminée
je te brûlerais mais tu ne pourrais pas
détacher tes yeux de moi
car je serais si belle en le faisant
tu rougirais
je ne suis pas une chambre d’hôtel je suis la maison
je ne suis pas le whisky que tu veux
je suis l’eau dont tu as besoin
ne viens pas ici avec des attentes
en essayant de faire de moi des vacances
celui qui arrivera après toi
me rappellera que l’amour
est censé être doux
Il aura le goût
de la poésie
que j’aimerais pouvoir écrire
Rupi Kaur. Recueil : « Lait et Miel » Ed. Pocket/Charleston