Avec cet auteur, ne cherchez pas la logique, divaguez, rêvez tout simplement… Laissez-vous porter par les mots qui dansent sur la page, créant un univers où les limites de la réalité s’effacent. Chaque phrase est une invitation à l’évasion, à la découverte de nouvelles dimensions de l’esprit. Plongez dans cette aventure littéraire et laissez vos pensées vagabonder, car ici, l’irrationnel a toute sa place et la beauté se trouve dans l’imaginaire. MC
Sous la tulipe proliférait un Indien génial. Dominé par le sentiment inquiet d’une lune nouvelle approchant. Tapi dans l’olfaction des êtres purs, il se demandait d’où provenait cette bruine habitable. Pourtant, peu de choses présageaient une telle sortie de route avant la fin. Ravivant la terrestre épopée des quidams ternis par la flemme, il soufflotait gentiment, sur leurs pieds pleins de meurtrissures d’immobilité. Poupon des astres de la toile noiraude, l’Indien chevauchait l’azur noir des étendues maritimes inversées. La cavale soupirait son air chaud et frais simultanément, moite et sec dans le même temps.
Dans l’espace circonscrit de l’arrêt du bus, une dame âgée, comme il y en a souvent, ravaudait une pièce d’étoffe revenue d’un millénaire de mains humaines. Parole claire et liquide des anciens, qui furent d’abord nouveaux, puis jeunes, puis eux.
Ce qui traverse le visage de plomb de la dame repliée, c’est un éclair lointain, ou plutôt l’écho d’un éclair lointain, sa douce pâleur amoindrie par la distance et le temps. Cinq minutes au cadran. Une bougie s’avance dans la grande obscurité des galeries marchandes.
Arthur Teboul. Recueil : « Le Déversoir ». Ed. Seghers